Recuerdos De Mi Infancia

En su juventud mi padre dibujaba...yo era a penas una ardillita...merodeando su entorno. Mi padre era ingeniero, con los ojos profundos...inventor de metales rosados...para cojinetes de motores...con ojos profundos...a fuerza de exacta matemática. Era rubio y esbelto. Yo no sabía entonces que mi frente rubia era igual a la suya. Mi padre me gustaba...llevaba un bigote perfecto... a lo Clark Gable...fué un hombre admirable mi padre.... Cuando llegaba la hora del recreo...presumíamos como bobas en el Niño Jesús de Praga...de papás y algún jueguete..aquel bigote tuvo más importancia que una rayuela ó el escondite. Mi padre amaba los paisajes. Quería capturalos en breves rectángulos, para llevarlos con él. Cuando ibamos al campo ó al mar en vacaciones...sabiamente dibujaba. Era un gozo contemplar la obediencia con que todo acudía y quedaba ordenado en el blanco papel...Cuando mi joven padre dibujaba...solo entonces, fumaba un cigarro envuelto en hoja de tabaco...sin nicotina...como los indios de verdad...como auténtico charrúa...Cuando mi joven padre dibujaba, era consolador ver un árbol honesto, pareciéndose a un árbol. Era profundamente positivo y seguro...plasmaba las vacas comiendo pasto, estancias con chimeneas humeantes....era lindo mirar como el sol se ponía en la estancia ó sobre un mar esmeralda y rubia arena.

Todo era claro y dulce...porque entonces...cuando mi joven padre dibujaba...yo era sólo una ardilla inocente...sin malicia ni vivencia....