Premio "Sou Poderosa"

Con mucho agradecimiento y cariño recibo de nuestra querida Cassi http://conviviendoconintruso.bolgspot.com/. este premio ¡Amiga Poderosa!. Es un honor que me hayas concedido el premio por lo que significa...muchas gracias amiga.... Como siempre hay unas reglas que seguir...ya sabeis que me cuesta seguirlas...rebelde que es una... hay que completar la frase para recibir el sello...yo digo: soy poderosa por tener las visitas y comentarios de mujeres que admiro por su forma de luchar, por no gustarle el sometimiento como a la que escribe. Porque me transmiten mucho en sus escritos. Gracias a todas por estar. Ahora paso este sello a :

La Mar

Eurice

Fiaris Alfa Beta

Mar

Marian Lady

RC

Azul

Vir

Vero

Ana

Edda

Candy

Creo que eran 6 pero yo pongo a estas 12...porque me da la real gana. Y no lo escribo en portugués porque no hablo ese idioma, por muy parecido que sea al nuestro.

Hoy No Puedo Comentar

Amigos/as...hoy no se lo que pasa, me cuesta abrir mi cuaderno...es cosa de blogger, porque otras páginas si puedo. Intenté en varias ocasiones comentaros...pero cuando le doy a publicar...me dice que la página no existe...ahora no son virus... he pasado todos los que tengo...tiene que ser problema de alojamiento de los blogs...porque el de Alez pardellas si lo puedo abrir bien y no es blogger. Mañana espero que esté resuleto y me pondré al día. Ahora espero q esto se pueda publicar....ya que tarda ó expira la página. Si os ha pasado en el día de hoy lo mismo ó algo parecido, por favor ¿me lo podeis decir?. Gracias.

El Campesino

Salió a sembrar, de madrugada, volvió anochecido...traía la simiente intacta y una sombra de plomo le seguía. Salió a sembrar....decían que era tiempo de regresar...volver a las costumbres. El era solo un rudo campesino...los ojos y las manos pegados a la tierra....¡y la esperanza también!. Su pequeña esperanza...justo para ir tirando, de un año para otro..de cosecha en cosecha. Transpiraba, deseaba la lluvia ó el sol...dependiendo del momento. Maldecía a menudo...cantaba otras veces...cuando el aire era dulce...obediente el ganado.

Un día vió en sus manos una dura culata. Vió el fuego, el miedo, el odio limándole los huesos. La carne troceada...el aire rojo entrando en sus párpados. La furia repetida del acero y la pólvora...la sangre despreciada. Aquello era la guerra le dijeron. Luego otro día le ordenaron :¡Alto!.

Volvió. Pensó primero que era hermoso. La paz debía ser como una aurora...un oloroso aceite derramado...un vino alegre dentro de las venas.

Volvió...salió a sembrar de madrugada...salíó y no pudo. Le faltaba el silencio...sus oidos alerta segían escuchando los cañones...la brama del motor entre las nubes...la piedra hecha estallidos...el lento gotear de las heridas.

Y dejó solo el campo...devoilvió a sus arcas la simiente. Porque no había silencio...porque no había fé ni existía el mañana...porque se había roto el ritmo que movía sus brazos....porque así se sienten todos los campesinos de los paises que están en guerra....que no pueden sembrar la paz...

Recuerdos De Mi Infancia

En su juventud mi padre dibujaba...yo era a penas una ardillita...merodeando su entorno. Mi padre era ingeniero, con los ojos profundos...inventor de metales rosados...para cojinetes de motores...con ojos profundos...a fuerza de exacta matemática. Era rubio y esbelto. Yo no sabía entonces que mi frente rubia era igual a la suya. Mi padre me gustaba...llevaba un bigote perfecto... a lo Clark Gable...fué un hombre admirable mi padre.... Cuando llegaba la hora del recreo...presumíamos como bobas en el Niño Jesús de Praga...de papás y algún jueguete..aquel bigote tuvo más importancia que una rayuela ó el escondite. Mi padre amaba los paisajes. Quería capturalos en breves rectángulos, para llevarlos con él. Cuando ibamos al campo ó al mar en vacaciones...sabiamente dibujaba. Era un gozo contemplar la obediencia con que todo acudía y quedaba ordenado en el blanco papel...Cuando mi joven padre dibujaba...solo entonces, fumaba un cigarro envuelto en hoja de tabaco...sin nicotina...como los indios de verdad...como auténtico charrúa...Cuando mi joven padre dibujaba, era consolador ver un árbol honesto, pareciéndose a un árbol. Era profundamente positivo y seguro...plasmaba las vacas comiendo pasto, estancias con chimeneas humeantes....era lindo mirar como el sol se ponía en la estancia ó sobre un mar esmeralda y rubia arena.

Todo era claro y dulce...porque entonces...cuando mi joven padre dibujaba...yo era sólo una ardilla inocente...sin malicia ni vivencia....

Los Premios Y Regalos

Los premios y regalos concedidos a este cuaderno, se encuentran en otro. Muy sencillo, sin opción de comentarios. Pero los puse todos allí...así cuando abro éste tarda menos en cargarse las páginas. Lo podeis visitar cuando querais....http://uruguayitapyr.blogspot.com.